No he volgut privar-los de que compartixquen en mi l'última campanya de publicitat del Club Baracoa. No és un disseny retro fet per algun publiciste de "postín". És verídic. Haurien de tastar el tacte de l'octaveta que aparegué en el buçó de ma casa, el seu aroma inequívoc, la foto pixelada de la "bella señorita"… El Club Baracoa —circumstàncies de la vida— ha deixat d'estar en un punt sòrdit de Nazaret, junt al, en atre temps, apestós llit del Túria; per a trobar-se de sobte quasi en primera llínia del circuit de Fòrmula One. I eixe deu haver segut el motiu que ha impulsat als seus promotors a tan ingeniosa campanya.
Seria la bomba que en el mes d'agost Hamilton i Alonso arribaren a les mans a les tantes del matí, mentres alguna "bella señorita" es contorneja sobre la roda d'un F-1. En el Club Baracoa. Of course. ¿Parlem en Tony Soprano i el comprem, Vicè?
15 commenti:
"Seria la bomba que en el mes d'agost Hamilton i Alonso arribaren a les mans a les tantes del matí, mentres alguna "bella señorita" es contorneja sobre la roda d'un F-1"
SERIA TOT UN ESPECTÀCUL DIGNE DE VORE... HEHEHE
SALUT
He acabat he acabat men vaig de canyes lalalalala!!
tinc un màster en prostíbuls alacantins, puc fer de guia si cal. M´ha tocat passar-me més d´una nit dels últims mesos esperant al cotxe que els companys buidaren... El D´Angelo el millor, però un poc car. Pa matar el gusanet entre setmana, i que ens pillara a prop de casa, d´Urbanova, LAS PALMERAS, a L´Altet. Contaven meravelles d´una brasilera.
A Eivissa EL BOTÓN ROjO... com era el dit? Si las luces del Pacha por babor has avistado no sé què no sé cuantos y apreta el botón encarnado.
Algo aixina.
Como cantaba Gorgi Dan: "la baracoa, la baracoa, cómo me gusta la baracoe...", ¿o era la barbacoa?jajajaja.
Yo, como siempre, igual de inconexa, qué poca gracia tengo,jajaja.
Besos PoP
Sí, Forlati. Ho regentarà Adriana La Cerva. El local es "pentinarà" una vegada a la setmana per a evitar qualsevol sospita federal
Por cierto, lo que queda del antiguo cauce del Turia por Nazaret, eso que no se sabe si es agua que entra del mar o agua que surge de las profundidades de la tierra, sigue siendo igual de fétido, a pesar del circuitito.
El agua (bueno, si puede llamársele así) tenía un color azulado esmeralda, como el de las playas del Caribe, pero con bastante más de "artificio". Al pasar por allí pensé eso mismo: lo que antes era el culo de Valencia, o al menos era tratado de tal forma por las autoridades locales (como un territorio fronterizo en los confines del Imperio, del que sólo se sabe de su existencia por rumores y noticias infundadas), ahora está de moda, en "primera línea".
Pero no nos preocupemos, que si hace falta llegarán los bulldozers y derribarán unas cuantas casas, para que los millares de teleespectadores que desde su casa vean a Alonso y a todos los demás, no tengan que pasar el apuro de ver un cartelito lejano, en neon, que anuncie el Club Baracoa, u otra cosa peor.
Saludos.
Extraordinària aportació. M'entusiasmen estes coses. La cretina desembocarà, d'ací molts anys, en la barra del Baracoa sense saber massa bé ni quin dia és ni en quina ciutat estem, jajaja.
Salut bellas señoritas.
Sí, esta ciudad es cada vez menos Valencia...el otro día, paseando por el Carmen creí estar callejeando por Shibuya, cuánto letrero luminoso, cuántos restaurantes de sushi y cuánta fashioneidad...¿así será el ambiente selecto que propone el Baracoa?
Creo que me voy a exiliar, pero de verdad.
Besos PoP
Diafebus, que te leo, jajajajaj
Qui sap si el Baracoa és l´últim i heroic resistent de la nissaga de putiferios de tall més bé infame que marcaven el antic Camí de les Moreres fins Natzaret (i del que jo, donada la meua puressa carnal i insultant joventut, només he sentit parlar, és clar). Sembla que la tradició fluvial valentina -almenys al seu últim tram- arrossega una certa tradició diguem-ne putèrica. A banda del Camí de les Moreres (qué bó, i qué perdut com tantes coses)a hòmens de la generació de la posguerra els he sentit parlar de les "pajilleres" que treballaven al llit del Túria en fer-se de nit, aproximadament per la zona on hui en dia tenim el Palau de la Música. Diu la llegenda que n´hi havien dos preus: amb música o sense música. El primer es diferenciava del segon perque la executant es posava unes pulseretes que, al compàs del ritme de la pera de torn, tremolaven i xocaven unes amb les altres fent "música". Ni que dir tinc que ésta última opció era la de major preu. No n´hi havia color. Conmovedor, amics, ¿o no?. Temps era temps.
Salutacions a tots.
Angresola
El diari "News of the world" establirà el seu centre d'operacions en el Baracoa, tot tractant de vore si el nazi Mossley es deixà caure per allí per a llevar polls a las "bellas señoritas". Pero no li permetrem l'entrada. Com li digueren a son pare en Cable Street, "They shall not pass"
I alguna nit caldrà penjar el cartell de "La direcció...is unwell"
m'encanta.
Xe, morena, no siga malpensada, dona.
Sí que ha donat de si l'octaveta… Veig en estupor que a tots vos tira prou l'ambient night-club. Ya, ya, pura antropologia, suponc.
I ara sense broma: és un plaer que enriquiu tant i tan be este blog. Besos i pessics. Cascú que trie.
Yo he sido cliente de ese antro. Una noche triste y enfermiza de 1997, con un tarado que se acababa de separar de su mujer. A mi Nazaret me fascina. Siempre imagino la playa que ya no está. Ese momento puntual en que a una gente le roban el tesoro más preciado. Doy vueltas y vueltas y sigo sin entenderlo. Sobre todo cuando paso por las casas de baños abandonadas y recuerdo que fue ahí donde mi madre me enseñó a nadar.
bar Torino
bar Torino: mi abuelo también aprendió a nadar allí. Los de Russafa por lo visto cogían el Camí de les Moreres y era la parte de playa que les quedaba más cerca. Recuerdo que me contaba que algunos niños morían ahogados y las madres, para evitar que fueran y se bañasen, les cosían el botón más alto de la camisa de modo que no pudiesen desabrocharlo. Como manda la vida, ellos no sé cómo pero se las ingeniaban para quitárselo, bañarse y regresar a casa sin dejar rastro. Parece que alguna vez la madre de mi abuelo descubría el engaño y le recriminaba llorando: "Has anat a nadar!!". Mi bisabuela, madre de cinco hijos y que murió de una pulmonía a los veintiocho años.
Angresola
Vostè té certament algunes de les opinions i punts de vista agradables. El teu bloc ofereix una mirada fresca a la matèria.
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