"Poco después, me preguntó: «¿Es su madre la que va ahí?». Repetí: «Sí». «¿Era vieja?». Contesté «Más o menos», porque no sabía la edad exacta.
(…)
"Recorté una anuncio de las sales Kruschen y lo pegué en un viejo cuaderno donde guardo las cosas que me divierten de los periódicos".
(…)
"Marie me enseñó un juego. Había que ir nadando para beber en la cresta de las olas, acumular en la boca toda la espuma y darse la vuelta enseguida sobre la espalda para proyectarla contra el cielo. Se formaba así una orla espumosa que desaparecía en el aire o me caía como lluvia tibia en la cara. Pero al cabo de un rato, sentía arder la boca con el amargor de la sal".
(…)
"Comprendí entonces que un hombre que no hubiese vivido más que un solo día podría, sin dificultad, vivir cien años en una prisión".
(…)
La historia del checoslovaco [ésta no la regalaré. Lean el libro, quien aún no lo haya hecho].
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"Yo nada dije, no hice gesto alguno, pero por primera vez en mi vida tuve deseos de besar a un hombre" [refiriéndose a Celeste, tras su declaración].
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"En cuanto a mí, no quería ser ayudado y precisamente me faltaba tiempo para interesarme en lo que no me interesaba".
(…)
El extranjero. Albert Camus.
120 pàgs. Alianza.
No recuerdo cuántos años hace que leí está novela. Tal vez 20. Ahora, al releerla por primera vez, me ha vuelto a parecer extraordinaria. No era consciente de su honda influencia en mi modo de leer y entender lo que leo desde aquella primera vez. En mis fobias y mis filias, desde entonces. En mis prejuicios (bienvenidos) al enfrentarme a las personas y al mundo.
Raskolnikov, Bartleby, Castel, Meursault…
4 commenti:
Tengo dos fetiches. Un cromo de kempes y un retrato de Camus.
bar Torino
Vaig marcar en roig aquell troç que deia no sé ben bé com (no tinc a mà el llibre) que "había roto el equilibro del día, el silencio excepcional de una playa donde había sido feliz" (si no era així era paregut) la cuarta volta que vaig llegir-la, tirada al sol a la Platja de l´Olla, a Altea, no perquè hagués matat a ningú sinò perquè sentia que l´havia cagada tornant justament a eixa platja amb certa persona...
BT ¡Quina sòrt tindre'n només dos! Sempre he aspirat a eixe maletí sentimental minimaliste. Llunt d'això em creixen en les vores d'una "casa tomada" caixes de fetiches que vaig arreplegant per la vida.
Kempes i Camus. ¿De qué hagueren parlat davant d'un café? Kempes que a soles sap parlar en el baló entre les cames i Camus, que devia tindre paraules com per a avorrir a un notari?
Àgueda: Yo també tinc marcat eixe fragment, quan el recrea des de la presó. A vore si demà el penge en algun lloc. La lliteratura invadix la vida a sovint. Yo he passat una semana de paradoxes d'estes, entre l'alegria immensa que provoquen i la poreta atàvica a que nos menege els fils (de la vida) el director d'una comèdia.
hi ha un sistema de supervivència tan idiota com efectiu. Yo l'he gastat alguna vegada i és francament divertit. Quan pense que estic dins d'una comèdia, quan les circunstàncies es fan intolerables, quan girar el cantó és un suicidi o sencillament quan tot al meu voltà em resulta alié, faig l'eixercici d'eixir de mi mateix. Ya no soc diafebus, sino un personage que te la cara i les condicions de diafebus. Si la vida és posa lliteraria, redoblem-li l'aposta. A partir d'ahí cada pas està alliberat de la càrrega de trellat que se'ns suposa. Cada derrota és lluntana i deliciosa, cada victòria. S'eliminen les circunstàncies intermiges, tot és decisiu. De la capacitat d'abstracció de cadascú depen que hi haja o no narrador omniscient. No és un bon pla de vida, està clar. Pero de tant en tant...
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