NYC-Tijuana (V)

NYC-Tijuana (I), per Vicè.
NYC-Tijuana (II), per Diafebus.
NYC-Tijuana (III), per JR.
NYC-Tijuana (IV), pel Nota.

Final del capítulo IV:

"— Eh capullo, sé quién mató a tu colega el gordo anoche en el motel. Si te guardas la polla, te lo cuento; y si me dices dónde están mis amigos, abro esa caja".

CAPÍTULO V

Brian espera la reacción del gasolinero, ensayando su cara más macarra. Pete saca de su bolsillo la llave de la caja 654 y la hace saltar ostentosamente en su manaza, con una pérfida sonrisa. Se le hundió el farol. Le acude un pensamiento fugaz. Nunca las chicas del instituto lo elegían a él. Ni siquiera su impetuosa verborrea o su talento con la letra impresa obraron milagros en Berkeley. ¿Por qué él?

— Tengo grandes planes para ti, muñeca. Ha ha ha ha ha.

El cristal de la claraboya del sotano no es ópaco, pero el polvo impide discernir de quién es la cabeza que Brian intuye detrás, pegada al vidrio. "Tal vez un voyeur local, piensa, no hay que perder el humor". La claraboya estalla en mil pedazos, como la cabeza de Pete. Sus sesos sin neuronas impactan en el rostro de Brian, que apenas puede escupir con los ojos cerrados. Grita. Lo invade el horror o la alegría. O ambos. Siente una ráfaga de aire seco en el rostro. Alguien hace gemir los escalones de madera. "Botas de cowboy, sin duda", elucubra. Entreabre los ojos, a pesar del escozor que ya siente.

— ¡¡¡Steph!!!

Ella le limpia los ojos con las manos, como quien pasa el trapo a la mesa de un bar de gasolinera, cerca de Wichita. No la recordaba tan radiante. Toma asiento. El cuerpo de Pete yace a tres metros de donde estaba la última vez, sin nada sobre los hombros.

— ¿Pero qué haces? —protesta—. Desátame. Mis amigos corren peligro.
— ¿Y la llave?
— ¿Qué… qué llave? La llave… —mira alrededor, Pete tiene el puño cerrado—. La tiene él, la tenía en la mano cuando…

Steph se la quita al fiambre y se vuelve a sentar. Saca del bolsillo de atrás de su ceñido tejano un moleskine que Brian reconoce de inmediato.

— Olvidaste ésto en el cobertizo.

Lo abre por la última página escrita. El trazo delata nocturnidad e intermitencias de neón. Comienza a leer.

“Todos han desnudado a Steph con la mirada, durante la cena…"

— No, no es mío… —interrumpe—. Es… de Truman.

Ella lo mira enternecida por su sonrojo.

— Pone tu nombre y dirección en la primera página, tontín.

Vuelta a empezar. Brian mira al suelo, como un colegial.

“Todos han desnudado a Steph con la mirada durante la cena y se han dedicado a soñar despiertos con sus pechos, su boca, su culo. Yo estaba molesto y ausente. Malditos. De nada ha servido que intentara cambiar de tema. Monográfico Steph. Sin embargo, sus ojos, su mirada, su voz… se han venido conmigo a este cobertizo en medio de la nada. Lo enviaría todo a paseo si algún día una mujer como ella se fijara en mí. Una casita con jardín en New Jersey, unos niños alborotando y despertar cada mañana con el olor de sus tortitas. Pero a mí nunca me sucederá nada así”.

Steph guarda silencio y lo mira. Él por fin alza la vista. Sonríen como dos niños traviesos. Ella mira a su alrededor. Ni un miserable trapo. Se quita las botas de cowboy, los pantalones y las bragas. Se vuelve a poner las botas y los tejanos. Se le acerca y le limpia concienzudamente toda la cara con las bragas. Él arde en deseo. Ella lo besa. Un largo beso.

— Me gustaste desde el principio.

Después lo desata. Él la abraza. Se siente un canijo entre sus brazos. Se oye llegar un camión. Steph se separa, abre la caja 654 y la vacía en su bolso, a toda prisa. Fajos de billetes grandes. Tal vez 200 o 300. Toma la recortada.

— ¡Vamos! Tengo grandes planes para ti, muñeco.

Brian se guarda las bragas en el bolsillo y sube tras ella.

(Banda sonora: John Coltrane, "A Love Supreme").

BT, Angresola, Morena, Marpop, Dies porosos, Ítaca, Niño, Juli, Invisible… Tomen su turno. El siguiente ¡a rodar!